Istana Windsor
tak ada seorang pun membangunkan sang Ratu

yang menelungkup di atas meja di antara makanan yang tinggal sedikit

tak banyak yang masih tersisa namun tetap mengotori tangannya saat dia hendak masukkan tangan ke dalam jubah
kilau tajam serupa kapak pemenggal kepala berkilat di Teras Timur

pelayan sang Ratu berdiri dekat tembok dengan nampan

tapi tak ada gerak isyarat atau petunjuk sedikit pun

walau sosis-sosis berbentuk hidung anjing corgi mulai menjadi dingin
dimanakah  suara terompet, dimanakah  bahtera sang Ratu

dimanakah  rakyatnya yang berjajar berjam-jam di jalan-jalan

dimanakah  pelayan yang mencuri bendera lambang sang Ratu

dan kabur ke Sungai Thames di atas karton-karton susu
berakhir dengan serbukan bedak dari tubuh

di antara pawai ceceran pil

pelindung atas Kompetisi Ibu Tenang

hingga sang Ratu melemparkan domba dari Menara penjara sendiri
akhirnya–lihatlah–petugas dengan nampan tadi

melangkah ke dalam tiang cahaya itu

dan menghadapi wajah yang berubah jadi biru megah

akan bertahan seperti itu selama-lamanya 
untuk belaian paling lembut pada rambut yang tergerai itu

tegukan dingin dari cangkir saat ia

mengeluarkan pena dari kantong dan menggambar helai kumis

sepotong roti baguette di atas bahu—Penghormatan
bagi tangan yang memerintah Inggris—sebuah cinderamata

harus diambil kini bersih dari pergelangan tangan

dengan pisau tajam nafas mengepul

bagaimana itu tumpah di atas kain meja.


Windsor
no one resuscitates the Queen

she just slumps at the table so common

few have remained and everything spoiled

the arm she was trying to slip into her robe
a guillotine of light from the Eastern Terrace

her attendant at the wall with the tray

but no gesture now not the slightest cue

now the corgi-nose sausage going cold  
where are her trumpeters her amphibious ships

her subjects who lined the streets for hours

where is the Yeoman who stole her flag

and escaped down the Thames on milk cartons
ending with a puff of talc from the body

amongst a pageant of scattered pills

patron of the Calm Mother’s Competition

until she threw lambs from the Tower herself
finally—watch—the attendant with the tray

stepping into that mast of light

to the face that is turning a royal blue

the only state the body will lie in
for the gentlest stroke of that unkept hair

a cold sip from the cup as she

a texta in the pocket to draw a pen moustache

a baguette upon the shoulders—the Accolade
for the hand that ruled Britain—a souvenir

to be taken now clean from the wrist

with a sharper knife a steaming breath

how it spills upon the cloth