Impian Tentang Kerja
Tengkorak kita yang tersesat saling mengitari

geloyor lapisan lemak dalam cahaya lampu kantor

yang meredamkan cahaya. Kita di sini

demi ada di sini, senantiasa siap sedia.

Kerja yang membara

keterdesakan yang tak begitu mendesak

– suara-suara manusia memadamkannya,

rekan-rekanku, saudara-saudaraku!

Suara kita menggertak udara, kisah kita

adalah kisah dunia, pacar-pacar lelaki

membereskan kebun belakang rumah demi cinta,

mencemooh diri terlalu kurus atau terlalu gemuk.

(Dalam urusan bobot tubuh

kita menyadari posisi kita.)
‘Makna kerja?’

pekerjaan menghasilkan topeng, kerangka,

rumah, yang menjadi milik kita
Mengharap pengakuan seperti

anak sekolah dengan gambar baru berwarna-warni,

berharap ikhtiar kita

selamanya tak bergeser dari rak di ruang,

namun dicatat dan diletakkan di sebuah taman

istilah setempat, menyuapi bahasa-bahasa kantoran

dan manajer-manajer berbaik hati yang menegur kita

saat kita tidak bekerja, dan mengawasi saat kita bekerja.

(Dan departemen yakin sebagaimana mestinya,

lintasan manusia dapat diatur, dimulai

dari benih terkecil sebuah kelahiran.)

Yang kita inginkan dari kerja hampir serupa cinta.
Bagaimana otak kita di masa kanak-kanak dibakukan:

hutan suara-suara, gerakan cahaya

menyentuh dan menggelitiki kita,

cinta yang menentukan kita,

tak pernah berubah, selamanya.

Kita diciptakan dari apa yang kita cintai:

lorong pikiran kita dilekuk jempol-jempol buruk

oknum  yang mengakali dengan cara sehalus-halusnya

Sebagai orang dewasa, kita hampir tak bisa diubah,

namun mendambakan perubahan, semacam

kemendadakan dalam pembuluh darah.
Di tempat inilah  kita pikir diri kita disia-siakan,

saban hari melangkah keluar dari lift

masuk ke dalam dunia-harian yang berpura sebagai dunia betulan,

berujar selalu tidak-pernah-ada-cukup-waktu-dalam-satuhari,

kelelahan yang hampir makrifat

perubahan, tapi terus terkenang-kenang

kehilangan barang, tak pernah bisa kembali

kecuali dalam bentuk kurang sempurna

lenyap sudah, berubah.

Dan kejemuan adalah rasa bersalah dengan beban berat

Aku duduk terikat pada kursi  dalam setelan pakaianku

seperti balon di seutas tali

menjulang dan terombang-ambing di jendela,

dimana seekor anjing menyalak di sebuah balkon di tengah kota.

Aku seharusnya terlibat, aku seharusnya peduli,

namun pekerjaan menuntut begitu sedikit dariku sehingga

aku menyerah, aku membiarkannya mengambang di udara.


A Dream of Work
Our lost skulls orbit one another

in their fleshfolds, in the office’s

light-eating light. We are here

to be here, reliable as mustard.

Work smoulders

a not quite urgent urgency

– human voices quench it,

my colleagues, my brothers!

Our voices grind the air, our tales

are the tales of the world, boyfriends

shovelling backyards for love,

self-jeers of too-skinny, too-fat.

(We know our place

in the hierarchy of weight.)
‘The meaning of work?’

It makes us a mask, a shell,

builds us a house, it is ours. 
Needing recognition like

a child at school with a bright new painting,

wishing that our efforts

did not slide forever on a shelf in space,

but were noted and added to a garden

of local meaning, feeding office languages

and kindly managers who straiten us

when we are not working, and notice when we are.

(And the department believes as it must, it can adjust

human trajectories, beginning

with the smallest seed of birth.)

What we want from work is almost love.
How our brains in infancy are worlded:

forests of voices, the moving light

touching and tickling us,

the love that sets us,

never to change, forever.

We are made by what loves us:

our thought-paths grooved by the terrible

thumbs of those who try their best.

Adults, barely changeable,

we long for change, some quick

suddenness in the veins.

Here we think ourselves wasted,

stepping each day off the elevator

into a day-world farcing as whole-world,

saying never-enough-hours-in-the-day,

exhaustion almost spiritual,

change, but not sleep

the thing given up, never to be returned

except inexactly,

already gone, already changed.

And boredom is a terrible guilt.

I sit tied to a chair in my suit

like a balloon on a string

looming and bobbing at the windows,

where a dog yaps on a city balcony.

I should be involved I should care,

but work requires so little of me

I give it up, I let it float into the air.