from The Sad Songs of Hell


nights for sleeping, days for sweeping

if you missed the allusion wait

next time it’ll make sense
age & youth are equals out there

everyone celebrates, everyone

tries to hurt the blond lords 
but violence is white & well-protected

barely anything is less enforceable

you’ll see it but you’ll be dead
the only cure for pain is discomfort

a lot of fine lawns baked into bread

new songs rising from smog
I don’t know, it’s late, I’m wasted

let’s have blood soup for breakfast

& talk communism some more
the best heirlooms are small,

sharp, aggressive, & almost sickening

wearing one should damage us 
that’s what smokers think anyway

happy in their cloud of cologne

& carcinogenic meat
their life is fluff, it’s true

they don’t understand love, or ranting

for them it’s all cataclysms 
resent, but exist

in any gap of turned earth it’s clear

this is paradise, people
hang us by ropes of archival roses

roast us alive, just say what you want

& we’ll parse the difference
it’s so much better!  I’m winning

by speaking this way, lightly

all the way to the horizon
yes, it’s a form of white jail

but look how subtly language trembles

when it escapes the life it was…


Les Effarés
Noirs dans la neige et dans la brume,

Au grand soupirail qui s’allume,

Leurs culs en rond,
À genoux, cinq petits, – misère ! –

Regardent le boulanger faire

Le lourd pain blond…
Ils voient le fort bras blanc qui tourne

La pâte grise, et qui l’enfourne

Dans un trou clair.
Ils écoutent le bon pain cuire.

Le boulanger au gras sourire

Chante un vieil air.
Ils sont blottis, pas un ne bouge,

Au souffle du soupirail rouge,

Chaud comme un sein.
Et quand pendant que minuit sonne,

Façonné, pétillant et jaune,

On sort le pain,
Quand, sous les poutres enfumées,

Chantent les croûtes parfumées,

Et les grillons,
Quand ce trou chaud souffle la vie ;

Ils ont leur âme si ravie

Sous leurs haillons,
Ils se ressentent si bien vivre,

Les pauvres petits plein de givre,

– Qu’ils sont là, tous,
Collant leur petits museaux roses

Au grillage, chantant des choses,

Entre les trous,
Mais bien bas, – comme une prière…

Repliés vers cette lumière

Du ciel rouvert,
– Si fort, qu’ils crèvent leur culotte,

– Et que leur lange blanc tremblotte

Au vent d’hiver…




Note: the poem above is a “transmutation” of Arthur Rimbaud, which I define as a translation made by

someone lacking nearly all knowledge of the source language. Its primary method is to stare at the

source text and somewhat arbitrarily decide what it possibly/probably means.