La Nuit de Lilas


Frisson de l'aube qu'appelle
le chant d'un oiseau

                        si bleu
            si plein

qu'à l'entendre on pense aux forêts cachées sous les jardins enclos derrière les maisons

            si plein
                        si clair

qu'il libère d'antiques frondes agitées de souffles d'outre-monde

            Nageur            inconscient
                j'aborde aux grèves du silence

et le chant ténu m'accompagne comme d'Orphée la flûte dans l'ombre souterraine

                        filet couleur d'étoile
                        du roseau dont la voix

                             ouvre l'huis
                             de la nuit



                                                *



Entre lavande et lie-de-vin
sous la paupière de la nuit ciliée de songes 
amande d'améthyste dans sa bogue étroite avant qu'une silencieuse explosion n'expose sa
chair vive
à travers la sombre écorce craquelée 

               l'espace d'un cillement ciselant le ciel  
               mille et un petits calices cruciformes
               couleur de paon
               de plume d'hirondelle
               de pigeon gris 

Appel aux guêpes ivres du petit jour

                    ronzio che precede la prima ora del mattino

dont déjà le vol ronfle autour de la fontaine avant
	
                        l'étincelant

               le plain-chant du matin



                                                *



Phosphorescence d'où jaillit une écume vineuse tôt figée en efflorescences de quartz
dans sa veine de lave
                  d'obsidienne

Rives dentelées de la plaie où verdit le ciel
                  comme brûlé

avant d'atteindre sa couleur ultime de fleur de lin
                  dans le matin limpide

Flamme où l'éther à la terre se mêle 
grisaille en demi-teinte submergeant le vert âcre des menthes et des sauges
le chèvrefeuille au goût de miel et de beurre rance
                  son nard ardant les torches
                  tôt roussies

                  Tel
                  insaisissable et subtil 
                  le souvenir

                                                               Lilas
                                      Lumineux                                   noyau
                                                              de la nuit



                                                *



J'ai vu tes yeux, Leyla, dans l'ombre du volet
Tandis que s'enroulait la voix des tourterelles
 Dans le matin couleur de leur plumage rose

            Le soleil au reflet de la vitre s'est pris
            Pour se jouer de moi

La voix qui me torture est semblable à la tienne
Lorsque joyeux ton chant s'élève à la fontaine
Murmure frémissant comme l'eau jaillissante
	
            Mais l'oiseau au collier dans un battement d'ailes
            A chassé l'illusion

Et je t'ai vue, Leyla, comme une ombre t'enfuir
A travers le verger bondissant 
Dans les voiles légers des nuages de mai

            Mais le vent qui passait faisait danser les branches
            Et rien de toi, ici, ce matin n'est resté



                                                *



                 Lilas
Babil des puériles rondes et des comptines 
Lacets et rets qui me lient et m'enserrent

                        Mazes and laces

Lacis et entrelacs
               Arabesque de branches cachée sous les feuillages
Labyrinthe secret où se perd la mémoire en quête de soi-même

Léger voile de perse comme un chiffon de soie
Grillage d'étamine où le récit de l'ombre
              se blute
              et danse       la solaire    écriture 
                                   de la mort

Couleur de la Passion
tes grappes que l'on presse
                souples boucles du lilas de mon enfance                             
ses mille bouches odorantes comme une âme qui fond contre ma bouche même

Dans la sérénité des soirs
tandis que roucoulent les colombes et que les fifres des cigales
retentissent dans les jardins 
                couleur d'if
                Et de lierre

                        Ailleurs
             Silencieux et bleu brasier d'étoiles

                              Dolce                                    sorella
                                         nella mia lingua
                                                   segreta



                                                *



                        Claire ou trouble suivant les jours
                        Nuit-Femme dans le jour
                        Vert
                        Pour Majnûn ravi
                        Oubli au creux gris 
                        de la nuit
                        Pépin de grenade



                                                *



Après l'éclair de magnésie éblouissant des torches de lilas brûlant l'aube 
le bleu d'ozone du jour clair
                virant au noir comme la pellicule
                inversant le réel

sous les mille lames vertes
les mille vipères couvrant l'arbre et sa foudre du mouvant manteau de leurs écailles souples
                menteuse parure couleur d'algue et de grotte marine

Est-il plus scandaleuse absence
que la tienne
                Leyla
qu'entretiennent au jardin les jaseuses fontaines 
les roses larmoyantes sous la glauque paupière des tonnelles envoûtées
              et la tarière aiguë des insectes au soleil



                                                *



            Chaque fois que ton nom lui déchire le coeur 
            Comme un envol d'oiseau
            Mon azur s'obscurcit d'une égale douleur

            Chaque fois que le vent en imitant ta voix
            Humecte sa paupière
            Palpitante mon âme te nomme en son soupir

            Et si ton corps parmi les ombres se dessine
            La folie qui l'entraîne est ma folie 
            Aussi
            Et la nuit seule alors répond à nos désirs.
			


                                                *



Là

terrains vagues ondulés à l'infini de nos regards 
d'enfants

                    la Zone

s'entourait des ceintures de jardins ouvriers découpés précis et colorés comme
               les dessins d'un tapis persan

               alignant leur damassure potagère rehaussée de
               l'éclat carmin des tulipes ou des bouquets d'or et
               l'argent des soucis et des cinéraires

Là

à la marge
en lisière des rêves de la ville

               on poussait une porte geignante
               grinçante
               de guingois

               le treillis des clôtures saignait sur l'habit des dimanches

et l'on était ailleurs
               dans l'écartèlement d'allées moussues qui myosotisent
               entre les tiges griffues du désespoir-des-peintres au rose de bruyère et aux 		      
                       grêles ombelles

Tout au fond 

caressant la cabane aux outils et la vieille citerne
la douceur des aspérités crêpelées de l'arbre-fleur
son indéfinissable présence trouant le ciel
               le pulsatile éclat gris organisant les parcelles du Jardin devenu

                        roue

               autour      de    ce moyeu



                                                *



            Leyla
            La mémoire est comme le tambour des pâtres
            Et tant elle résonne 
            Et s’enfle la douleur 
            Et les mythes deviennent les souvenirs

            Et tu es le tambour
            Et le pâtre
            Et le monde
            Et ma douleur qui chante

            O Leyla
            Tu es l'éclat pers qui soulève la paupière du ciel 
            Et le chant des oiseaux 
            Et le rhombe qui fait se lever le soleil

            Et tu es chaque soir la main qui tout étreint 
            La froide flamme qui s'éteint
            Et laisse nue 

            La Nuit



                                                *



Sur la blancheur du drap
sombre branche noueuse à l'écorce ridée
le bras tendu porte la corolle de la main
crispée dans un ultime geste de labeur
               ou de don
comme la fleur de magnolia avant qu'elle ne tombe


               Dur
               sous la peau usée translucide comme
               les lunaires ocelles de la monnaie-des-papes

               l'arbre des veines vit encore
               couleur d'ardoise

L'arbre mauve dessine l'ultime broderie
	       pour la main qui tordait les soies

L'inlassable noueuse tissant les merveilles
               du jardin perdu.



                                                *





Innocence de l'aube
               pruinée de la rosée des rêve où l'on ignore encore

               l'oiseau 
               en cage
               sur la façade aveugle
               où frappe le soleil.